Эта пара всегда очень странной была
Будто он ей чужой и чужая она.
Непонятно, откуда судьба их пришла
Им обоим их жизнь не нужна.

Он сидел у окна - ей на скрипке играл,
Ей стихи посвящал и портрет рисовал.
А она его в лоб целовала порой.
Но для них это было игрой.

А потом, когда ночь становилась темна
И шел дождь - тихо в дождь уходила она.
А наутро пила неразбавленный ром
И казалось ему - это сон, дурной сон.

Он в окошко смотрел, видел лужи, дома.
Представлял, как по лужам шагала она.
Плакал, будто дитя, сигареты курил
И жалел, что ее полюбил.

А потом он бросался картину писать
Чтоб со злости наутро ее разорвать.
И всю душу свою он берег для картин.
И считал - она просто не любит мужчин.

Что она изменяет с другой, он кричал,
А она не хотела ничего отвечать.

Она миру его предпочла кокаин.
Не был он одинок, он был просто один.
Она в дождь уходила с бокалом вина
Но она, как и он, оставалась одна.

Она в дождь уходила и не мокла совсем.
А потом напивалась и спала целый день.

Он ее осуждал за вино и за дождь,
А она лишь смеялась - ее не поймешь.
Ненавидел он все, что любила она
И кричал, что хватило ему с ней сполна.

Только как-то она в дождь ушла насовсем.
Он воспел ее имя, проклял он этот день.
А потом дождь впустил, открыв настежь окно.
Вдруг поняв, что не сможет теперь без него...