Вот и не осталось ничего.

А лето пахнет солнцем.

 

В ее жизни живет солнце.

 

Утренние часы пробуждения. Ночные минуты отрешенности. Босые ноги на холодном полу.

 

В ее жизни живет солнце.

 

Она протягивает к нему руки. А я собираю дождь в ладони – как ее не целованные мною слезы – до последней капли. Зная, что дождь никогда не даст мне очищение, освобождение от нее. И песня с одноименным названием так и будет разрывать мне сердце.

 

В ее жизни живет солнце.

 

Касание смутной тенью колена. Распахнутые глаза. Захлопнутое сердце. Взгляд назад упирается в дорогу. Полузабытое имя в очертаниях рта. Поклонение и величие в одном жесте. И порция гордости, конечно.

 

В ее доме живет солнце.

 

В моем – тоска с рыжими волосами. Ничего не изменилось. Я по-прежнему сплю под замками, целую чьи-то губы, мечтаю о теплых руках рядом. Слушаю, «какой длины стена от нее до меня». И мой край – только рубеж для нее. Ничего не изменилось.

 

Только – иногда – мое сердце вспыхивает так, что стираются все границы. И я понимаю, что солнце – именно такое, каким его видела она. Черного цвета.